É sempre pra você.

Tentando montar todas aquelas coisas em um mosaico absurdo porque achava que se conseguisse montar (mesmo que na sua cabeça) os detalhes reunidos lado a lado, conseguiria lembrar e entender com clareza o curso que tomara a sua vida. E assim alinhou a lembrança da última viagem com os amigos, o ano novo do ano passado, a busca infindável e sem propósito do meio do ano, o período em que acreditou em pouca coisa e o estado presente do copo pela metade e do cigarro não fumado em cima do maço, esperando paciente para ser fumado com a sensação de alívio de quem acaba alguma coisa. A vida naquele atual momento tinha parado seu cotidiano eterno (contrariando o que ela acreditava, isso do tempo nunca parar pra dar alívio ao coração)

E com tudo absolutamente estático era necessário entender as coisas. Negava em páginas longas toda e qualquer racionalidade. Foi a primeira mentira que tentou consertar. Era dura e sempre pegava pesado com ela mesma, senão, no exato momento em que eu a vejo pela janela, ela estaria deitada no azulejo frio do chão da sala, fumando seu cigarro de alívio tentando profanar no meu ouvido seu punhado de frases sonsas e cínicas esperando que no espaço entre o meu silêncio e algum gole no copo eu dissesse para ela alguma coisa que não só fizesse sentido, mas que a fizesse levantar daquela cadeira dura onde seu mosaico de imagens pesava mais do que ela.

De repente, quando eu já levantava para apagar as luzes da sala e tentar ir dormir pela segunda vez ela aparece, de novo cínica, fumando seu cigarro aliviada, me aponta as marcas de lençol amassado na minha pele e me abraça, de novo sonsa, sussurrando no meu ouvido de um jeito risonho, quase infantil:

– É isso. Era por isso.

E naquele momento, pelo menos para ela, tudo fez sentido.

P.G

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